Sí, es un hábito de mi mismo, el de aquel que estuvo en mis manos... y del silencio... el que irrumpió mi desavenir contra él. Cómo ser él mismo después de la vida empezar a ser otro después de la muerte cómo mirar y descubrir otra sonrisa en el mismo espacio de ayer. Y sin muerte no existe el mar ni el infinito, ni el castigo, sin muerte no existe el pecado no existe el existir. Es este mismo hábito de hallarme muerto este mismo canto de mañana fugaz El mismo que sangra ilusiones profusas y desamarra el cabello del amor. Cómo no volver a mi amor blasfemo ser ese ayer que me recorrió sin paz. y un sol que observa mi más allá. Cómo no ser la muerte y ser más Sin ser el que se queja de ser yo mismo ser el que anhela ser otro más... y no ser menos de lo que espera el adiós. Cómo no volver a la tiranía de lo inconcluso ser el asesino del instinto falaz... mirar al otro y saber que soy yo mismo el otro que mira queriendo ser así. Sí... es el mismo hábito de